Me vendieron a un millonario deforme al que llamaban "La Bestia"; descubrí que su familia lo envenenaba y juntos planeamos la venganza más perfecta para destruirlos a todos.

PARTE 1

A los 18 años, Beatriz Salvatierra entendió que una mujer también podía ser vendida sin que nadie dijera la palabra venta.

No hubo subasta.

No hubo cadenas.

Solo un salón lleno de candelabros, abanicos, apellidos importantes y sonrisas venenosas en una casona vieja de la Ciudad de México.

Su padre, don Arturo Salvatierra, acababa de perderlo todo en mesas de juego.

Primero vendió los caballos de la hacienda en Querétaro.

Luego las joyas de la madre muerta de Beatriz.

Después hipotecó la casa.

Y cuando ya no le quedó nada, entregó a su hija como pago.

—Felicidades, niña —le susurró su madrastra, doña Mercedes, mientras le acomodaba un collar de perlas falsas—. Vas a salvarnos de la ruina.

Beatriz no respondió.

Si abría la boca, iba a llorar.

Y no quería darle ese gusto.

El hombre que pagó las deudas se llamaba Ricardo Monteverde.

Dueño de Hacienda La Encarnación, minas en Hidalgo, tierras en Querétaro y un poder que muchos respetaban más por miedo que por admiración.

También tenía un apodo.

La Bestia de la Sierra.

Decían que pesaba más de 150 kilos.

Que vivía encerrado porque su cuerpo se había deformado.

Que comía como animal.

Que había perdido la razón después de la muerte misteriosa de su hermana Isabel.

Las muchachas de sociedad lo nombraban en voz baja, entre risas nerviosas.

Beatriz lo había escuchado 100 veces.

Y ahora iba a casarse con él.

—¿Por qué yo? —preguntó esa mañana, con la voz rota.

Mercedes sonrió.

—Porque Julián Aranda ya no te quiso.

Ese nombre dolió más que el contrato.

Julián le había prometido amor.

Había bailado con ella en el Casino Español.

Le había dicho que la sacaría de esa casa llena de deudas y mezcal.

Pero cuando supo que don Arturo estaba arruinado, desapareció sin despedirse.

—Los hombres románticos son románticos hasta que ven una cuenta vacía —dijo Mercedes—. Don Ricardo, en cambio, ya pagó todo.

La boda fue 3 semanas después, en una iglesia antigua del Centro Histórico.

Afuera llovía como si el cielo también estuviera avergonzado.

Adentro, la alta sociedad llenó las bancas.

No fueron por cariño.

Fueron por morbo.

Querían ver a la muchacha bonita entregada al monstruo.

Beatriz caminó al altar con un vestido marfil que le pesaba como mortaja.

Su padre la llevó del brazo, pero ni siquiera pudo mirarla a los ojos.

Entonces vio a Ricardo.

Era enorme.

Su traje negro estaba hecho a la medida, pero aun así no podía ocultar el volumen de su cuerpo enfermo.

Se apoyaba en un bastón de plata.

Respiraba con dificultad.

Su frente brillaba de sudor.

Pero sus ojos no eran de bestia.

Eran claros.

Inteligentes.

Tristes.

Cuando Beatriz puso su mano sobre la de él, Ricardo la sostuvo con una delicadeza que nadie le había mostrado en meses.

—No temas —murmuró—. No vine a hacerte daño.

Ella quiso creerle.

Pero en su vida los hombres prometían bonito y luego la dejaban sola.

Después de la ceremonia no hubo fiesta.

Ricardo ordenó partir de inmediato hacia la hacienda.

El viaje duró horas.

La lluvia golpeaba el carruaje.

Los cerros se veían negros.

Los sirvientes iban en silencio.

Beatriz miraba sus manos enguantadas y pensaba que acababa de entrar a una cárcel con apellido nuevo.

Hacienda La Encarnación apareció al anochecer.

Era enorme, de cantera oscura, rodeada de magueyes, jacarandas pelonas y montañas que parecían vigilarla.

El ama de llaves llevó a Beatriz a una habitación amplia, con cama tallada, cortinas rojas y un crucifijo antiguo en la pared.

La dejaron sola junto al fuego.

Esperó.

Cada ruido del pasillo le helaba la sangre.

Cuando el picaporte giró, Beatriz retrocedió.

Ricardo entró sin saco, con camisa blanca y bastón.

En la penumbra parecía más grande.

Más imponente.

Más imposible.

Él lo notó.

—Te aterro —dijo con voz grave—. Y tienes derecho.

Beatriz bajó la mirada.

Ricardo no se acercó a la cama.

Caminó despacio hasta un sillón reforzado junto a la chimenea y se dejó caer con un suspiro de dolor.

Luego señaló una silla frente a él.

—Siéntate, Beatriz. Esta noche vamos a hablar sin mentiras.

Ella obedeció, rígida.

Ricardo colocó un legajo de papeles sobre la mesa.

—Tu padre no me vendió una esposa. Yo compré tiempo. Para ti y para mí.

Beatriz levantó la cara.

—No entiendo.

—Julián Aranda no quería casarse contigo por amor. Quería tu herencia.

Ella soltó una risa amarga.

—Yo no tengo herencia.

—Sí la tienes. Tu madre era heredera de las tierras Escandón, al norte de Querétaro. Cuando cumplas 21 años, esas propiedades serán tuyas. Tu padre pensaba reclamarlas y perderlas en una mesa de juego. Julián lo descubrió antes.

Beatriz sintió frío.

Ricardo tomó otro documento.

—Hace 4 años, Julián cortejó a mi hermana Isabel. Ella huyó con él. 6 meses después murió. Dijeron que fue fiebre. Mentira. La envenenaron lentamente para quedarse con su dote.

—No…

—Sí. Y tú ibas a ser la siguiente.

El aire se volvió pesado.

Ricardo tosió con violencia.

Cubrió su boca con un pañuelo.

Cuando lo retiró, Beatriz vio una mancha oscura.

—¿Qué le pasa? —preguntó, olvidando el miedo.

Él sonrió sin alegría.

—Lo mismo que a Isabel, pero más lento. Mi tío Horacio Monteverde lleva años envenenándome. La gente cree que soy gordo por gula. Qué fácil es burlarse, ¿verdad? La verdad es que mi corazón falla, mi cuerpo se llena de agua y me estoy ahogando desde adentro.

Beatriz se quedó inmóvil.

—¿Por qué se casó conmigo?

Ricardo la miró con una intensidad que le atravesó el pecho.

—Porque necesito a alguien que no se quiebre. Alguien inteligente, subestimada, joven, capaz de aprender rápido. Mi tío espera mi muerte para quedarse con la hacienda, las minas y los pueblos que dependen de nosotros. Julián espera terminar contigo y robarte lo que tu madre te dejó. Yo te protegí de su cuchillo. A cambio, necesito que aprendas a sostener mi guerra cuando yo ya no pueda.

Beatriz, vendida esa mañana como una carga inútil, sintió por primera vez que alguien veía algo más en ella.

Ricardo bajó la voz.

—No compartirás mi cama. Compartirás mi despacho.

Luego empujó los papeles hacia ella.

—Mañana empieza tu educación.

Beatriz miró los documentos.

Su matrimonio no era una condena.

Era una guerra.

Y no podía creer lo que estaba a punto de pasar…

PARTE 2

Al amanecer, Beatriz no esperó a que la llamaran.

Se vistió con un traje sencillo de lana azul, se recogió el cabello y cruzó los pasillos de la hacienda sin pedir permiso.

Los sirvientes la miraban con curiosidad.

Unos con lástima.

Otros con burla escondida.

La joven esposa de la Bestia, pensaban.

La muchacha vendida.

La niña que no sabía dónde se había metido.

Beatriz llegó al despacho de Ricardo y tocó 2 veces.

—Pase —dijo él.

Ricardo estaba detrás de un escritorio de caoba, rodeado de mapas, telegramas, libros contables y planos de minas.

Respiraba con dificultad, pero sus ojos estaban despiertos.

—Llegaste temprano.

—Usted dijo que le queda poco tiempo —respondió Beatriz—. Sería una tontería desperdiciar la mañana.

Ricardo la miró.

Luego sonrió apenas.

—Bien. Empecemos.

Durante semanas, él le enseñó todo.

Las cuentas de las minas en Pachuca.

Los contratos de los peones.

Los nombres de administradores leales.

Los nombres de traidores.

Los sobornos a jefes políticos.

Las rutas del ferrocarril.

Las trampas escondidas en documentos que parecían inocentes.

Beatriz aprendía rápido.

Demasiado rápido para quienes la creían adorno.

Una tarde, revisando un libro de cuentas, señaló una línea con el dedo.

—Aquí falta dinero.

Ricardo levantó la mirada.

—Explícate.

—La producción de plata bajó 30%, pero los gastos de transporte subieron. Eso no tiene sentido. O están mintiendo sobre la producción, o alguien vende mineral por fuera.

Ricardo cerró los ojos un segundo.

—Mi auditor tardó 2 meses en encontrar eso.

—¿Quién maneja esa mina?

—Un hombre recomendado por mi tío Horacio.

Beatriz cerró el libro.

—Entonces debe irse hoy.

Desde ese día dejó de ser la muchacha temblorosa de la iglesia.

Se volvió los ojos de Ricardo.

Y poco a poco, su voz.

Firmaba cartas.

Corregía cuentas.

Despedía ladrones.

Citaba administradores.

Les hablaba de frente, sin gritar, pero con una firmeza que los dejaba tiesos.

Algunos hombres se burlaban.

—Con todo respeto, señora, estos asuntos son de varones.

Beatriz respondía sin pestañear:

—Con todo respeto, entonces empiece a comportarse como uno y deje de robar.

Ricardo escuchaba desde su sillón y a veces soltaba una risa baja que terminaba en tos.

Pero mientras Beatriz se fortalecía, él empeoraba.

Había noches en que no podía acostarse porque se ahogaba.

Dormía sentado.

Sudaba frío.

Sus manos se hinchaban.

El bastón de plata parecía sostener no solo su cuerpo, sino toda la hacienda.

Beatriz empezó a quedarse con él.

Le leía informes en voz baja.

Le daba medicinas amargas.

Le limpiaba la frente.

Y sin darse cuenta, dejó de ver a la Bestia de la Sierra.

Veía a un hombre brillante.

Sarcástico.

Herido.

Solo.

Un hombre al que habían convertido en rumor porque la verdad incomodaba.

El ataque llegó en febrero.

Beatriz estaba reunida con el abogado de la hacienda cuando las puertas del salón se abrieron de golpe.

Entró Horacio Monteverde.

Alto, delgado, vestido con una elegancia exagerada.

A su lado venía doña Amparo, su esposa, y detrás de ellos un médico desconocido con un maletín negro.

—Vengo a ver a mi sobrino —exigió Horacio—. Me informan que está incapacitado. Si no puede administrar sus bienes, yo asumiré el control.

Beatriz se levantó despacio.

—Usted tiene prohibida la entrada a esta casa.

Horacio soltó una risa cruel.

—No juegues a la señora, niña. Todos sabemos lo que eres. Una pobre vendida para calentar la cama de un moribundo.

El golpe dolió.

Pero Beatriz no retrocedió.

—Dé 1 paso más hacia la escalera y antes de anochecer estará arruinado.

Horacio sonrió.

—¿Tú?

Ella sacó un papel de su manga.

—Hace 3 días compré todos sus pagarés. Debe 200 mil pesos a prestamistas de la capital y de Veracruz. También tengo la confesión firmada del administrador de la mina, donde declara que usted ordenó robar mineral durante años.

La sonrisa de Horacio murió.

—Mientes.

—Pruebe suerte.

El médico retrocedió.

Beatriz alcanzó a ver la placa de su maletín.

Dr. Silvano Cruz.

Cruz.

El mismo apellido del médico que firmó la muerte de Isabel.

De pronto todo encajó.

—Usted no viene a revisar a mi esposo —dijo Beatriz, con voz helada—. Viene a terminar el trabajo.

El médico palideció.

—¡Guardias! —gritó ella—. ¡Cierren la puerta!

Los hombres de confianza de Ricardo entraron al instante.

Horacio intentó sacar una pistola pequeña, pero lo derribaron antes de que pudiera apuntar.

Doña Amparo gritó.

El médico soltó el maletín.

Desde la escalera se escuchó una voz grave.

—Llévenlos a la bodega.

Ricardo estaba de pie, pálido como cera, aferrado al barandal.

Había bajado aunque apenas podía respirar.

Sus ojos ardían de autoridad.

—Ricardo —balbuceó Horacio—. Tu esposa está loca.

—Mi esposa acaba de salvarme la vida.

Entonces las piernas de Ricardo fallaron.

Beatriz corrió y lo sostuvo como pudo.

—¡Ayúdenme!

Durante 2 días, nadie salió ni entró de la hacienda.

Beatriz interrogó al médico con documentos, testigos y amenazas legales hasta que el hombre se quebró.

Confesó.

Horacio y Julián Aranda habían planeado todo.

El médico llevaba una dosis capaz de detener el corazón de Ricardo.

Después firmaría muerte natural.

Julián recibiría parte de las minas como pago.

Y luego buscaría a Beatriz.

Cuando llegaron agentes desde la capital, encontraron las pruebas listas.

Horacio fue arrestado.

El médico también.

Julián intentó huir rumbo a Veracruz, pero lo capturaron antes de subir al barco.

La guerra parecía ganada.

Pero Ricardo seguía muriendo.

Don Efraín Luján, el médico leal de la hacienda, lo examinó durante horas.

Al salir, tenía el rostro serio.

—El veneno sigue en su cuerpo. Si no hacemos nada, morirá. Si intentamos limpiarlo, puede morir también.

Beatriz no bajó la mirada.

—Entonces lo intentamos.

Los siguientes días fueron un infierno.

Ricardo sudaba.

Deliraba.

Gritaba el nombre de Isabel.

Su cuerpo empezó a expulsar el líquido acumulado por años de veneno.

Le dieron infusiones, baños calientes, medicinas que olían a azufre y hierbas amargas.

Beatriz no se separó de él.

Una madrugada de tormenta, Ricardo dejó de respirar bien.

Don Efraín bajó la cabeza.

—Se nos va.

—No —dijo Beatriz.

Subió a la cama, tomó el rostro de Ricardo entre sus manos y le habló con una fuerza que ni ella conocía.

—Ricardo Monteverde, usted no me sacó de una casa llena de lobos para dejarme sola en esta. Me prometió una guerra. Me prometió un despacho. Me prometió no mentirme. Así que respire. Respire ahora mismo.

Durante un instante no pasó nada.

Luego el pecho de Ricardo se movió.

1 vez.

Otra.

Después volvió a respirar con un sonido roto.

Beatriz lloró por primera vez desde la boda.

Meses después, la Bestia empezó a desaparecer.

El peso que todos llamaron gula bajó lentamente.

Su rostro recuperó color.

Sus piernas volvieron a sostenerlo.

Dejó el bastón de plata en una esquina del despacho y una mañana caminó solo hasta el jardín.

Beatriz lo vio bajo el sol.

Seguía siendo grande.

Imponente.

Pero ya no parecía un hombre derrotado por su propio cuerpo.

Nunca había sido un monstruo.

Era un hombre envenenado al que el mundo prefirió ridiculizar antes que escuchar.

Cuando Ricardo se recuperó, regresaron juntos a la Ciudad de México.

La misma sociedad que se burló de ellos quedó muda al verlos entrar al gran baile del Palacio de Iturbide.

Beatriz llevaba un vestido azul oscuro y las joyas antiguas de los Monteverde.

Ricardo caminaba erguido a su lado.

Elegante.

Vivo.

Poderoso.

—Levanta la barbilla —le murmuró él—. Que vean a la verdadera señora de La Encarnación.

Esa noche, Mercedes apareció entre las columnas.

—Así que ahora te crees gran dama —dijo con veneno—. No olvides de dónde saliste.

Don Arturo estaba detrás de ella, envejecido y derrotado.

Mercedes bajó la voz.

—Sé que tu matrimonio nunca fue consumado. Puedo destruirlos con un escándalo. Quiero dinero.

Antes de que Beatriz respondiera, Ricardo apareció a su lado.

—Si vuelve a acercarse a mi esposa, doña Mercedes, compraré cada deuda que tenga y me aseguraré de que termine sus días en la cárcel por extorsión.

Mercedes palideció.

Don Arturo la tomó del brazo y huyeron sin mirar atrás.

Esa noche, al volver a la casa de la capital, Ricardo llevó a Beatriz al despacho.

Sobre la mesa había papeles.

—Son documentos de anulación —dijo él—. Tu herencia está recuperada. También puse una fortuna a tu nombre. Ya no necesitas ser mi esposa. Eres libre.

Beatriz sintió que el corazón se le partía.

—¿Libre de usted?

—Libre de una decisión que otros tomaron por ti.

Ella tomó los papeles.

Los miró unos segundos.

Luego los arrojó al fuego.

Ricardo abrió los ojos.

—Beatriz…

—Usted fue el primero que no me vio como moneda de cambio. El primero que creyó en mi mente antes que en mi belleza. El primero que me dio una guerra y no una jaula.

Él dio 1 paso hacia ella.

—No te quedes por gratitud.

—No me quedo por gratitud.

Sus ojos brillaban.

—Me quedo porque lo amo.

Ricardo tomó sus manos.

—Yo te amo desde la noche en que me miraste sin lástima.

Años después, Hacienda La Encarnación dejó de ser conocida como la casa de la Bestia.

Se convirtió en escuela para niñas huérfanas, clínica para trabajadores de las minas y una hacienda donde los peones recibían salario justo.

Beatriz dirigía las cuentas con mano firme.

Ricardo la consultaba en todo.

Tuvieron 2 hijos.

Pero jamás dejaron que nadie dijera que él la había salvado.

Porque la verdad era más grande.

Se salvaron mutuamente.

Y cuando alguien preguntaba cómo empezó su historia, Beatriz sonreía y decía:

—Me llevaron al altar creyendo que me entregaban a un monstruo. Pero encontré a un hombre herido… y dentro de mí, una fuerza que nadie pudo comprar.